悦读推文

手机浏览器扫描二维码访问

一年后。

我的个人画展，国王的手，开幕了。

艺术圈来了很多人。

展厅里没有一幅风景，没有一张肖像。

全都是手。

有缠着绷带的拳击手的手，有布满老茧的工人的手，有拿手术刀的医生的手，也有抱着婴儿的母亲的手。

展厅最安静的角落，摆着一个玻璃展柜。

里面放着三样东西。

一副崭新的拳套。

一个老旧的录音笔。

还有一张画，画上一个扎羊角辫的小女孩，牵着一个很高大的男人。

展厅的尽头，是整个画展的主作品，也是唯一不出售的画。

画的名字，叫《林战》。

画上，是一双伤痕累累、骨节变形的手。

我父亲的手。

但这双粗糙、布满旧伤的手中，却小心翼翼的，握着一支纤细的画笔。

画的旁边，有一行小字。

他用拳头为我砸碎了黑暗，我用画笔为他留住了光明。

我站在画前。

身后是闪光灯和人群的赞叹。

我摸了摸自己的手。

这双手，能握拳，也能执笔。

我继承了他的力量。

他曾是我想要逃离的一切，现在成了我全部的信仰。